15.01.14
Es una mañana fría. A pesar de que el sol ya ha tomado lugar en lo alto, tirito; mis manos no encuentran calor. El movimiento en las calles ha iniciado e insisto, es una mañana fría. Será que el viento hace eco en memoria de Gelman... el bueno de Gelman; ayer por la noche me llegó la noticia.
Nadie en esta plaza parece notar tu ausencia, sólo yo; que sigo sufriendo de frío, como esperando a que resurjas de algún extremo, quizá de la catedral o del agua que cae de aquellas fuentes que miro a lo lejos, donde un grupo de palomas caminan de prisa en busca de alimento, de un alma caritativa que les brinde una migaja o un atento saludo.
Por fin el sol comienza a tener efecto, aunque el aire lo interrumpe de su tarea.
¿Qué pensarán las palomas al volar en círculo y mirar hacia nosotros?
Estoy sola, con el jardín botánico de vitrales a mis espaldas; alguien, al otro lado del mundo, donde ha transcurrido ya más de la mitad del día, sé que llora; y en sus lágrimas no hay más que memoria: por los viejos años, por los viejos relatos.
El ruido se vuelve constante. Hace dos minutos pensaba en fumar un pitillo. Ahora no tarda en llegar alguien que pueda juzgarme, sabiendo que he mantenido mi promesa al no hacerlo durante los últimos seis meses.
(Cuando una vida transita por el místico universo de las letras, no muere nunca.)
¿Qué será de los que nos quedamos?
FIN DE LA MEMORIA.
"Basta.
Por esta noche cierro la puerta,
me pongo el saco,
guardo los papelitos
donde no hago sino hablar de ti,
mentir sobre tu paradero,
cuerpo que me has de temblar"
-Juan Gelman (1930 - 2014)-
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